El Gran Comedor era una caverna de calidez dorada y ruido resonante, un alivio bienvenido tras los pasillos laberínticos y llenos de corrientes de aire del castillo. Muy por encima de las cuatro largas mesas de las casas, el techo encantado reflejaba un cielo otoñal despejado y fresco, aunque el aire allí abajo olía reconfortantemente a pollo asado, pan recién horneado y una rica salsa de carne. Harry Potter caminaba junto a Draco Malfoy, igualando el paso mesurado y sin prisas del chico rubio mientras se dirigían a la mesa de Slytherin.
A pesar del ambiente acogedor del comedor, una corriente gélida de tensión parecía ondular por toda la sala cada vez que Harry pasaba. Podía sentir los ojos de las otras casas siguiéndolo, los susurros arrastrándose tras él como una brisa física. Pero al sentarse en el banco cubierto de verde y plata, se encontró protegido por sus propios compañeros de casa.
—Cinco puntos en tu primer día, Potter —dijo Pansy Parkinson, inclinándose sobre la mesa mientras Harry buscaba una copa de plata con jugo de calabaza. Su rostro afilado y de nariz chata estaba iluminado por una mezcla de aprobación y diversión—. Y nada menos que de McGonagall. He oído que es notoriamente tacaña. Es brillante.
—Solo fue una transformación parcial —dijo Harry, aunque no pudo reprimir del todo una pequeña chispa de orgullo en su pecho.
—Es más de lo que nadie más ha logrado —señaló Draco con suavidad, llenando su plato con patatas asadas—. Especialmente los Gryffindor. ¿Viste la cara de Weasley cuando se rompió su cerilla? Pensé que iba a llorar.
Algunos de los alumnos de primer año cercanos soltaron una risita. Harry miró hacia el otro extremo de la mesa y se encontró con la mirada de Theodore Nott. A diferencia de los demás, Nott no se reía. El chico delgado y silencioso observaba a Harry con un escrutinio oscuro y calculador, con una expresión completamente indescifrable. No ofreció ninguna felicitación, simplemente tomó un sorbo lento de su copa antes de volver a prestar atención a su comida. Harry mantuvo la mirada por un segundo antes de apartarla, archivando la evaluación silenciosa de Nott en su mente. Slytherin, estaba aprendiendo rápidamente, era una casa de observación constante.
Un repentino susurro de pergamino llamó su atención hacia el final de la mesa. La prefecta Farley marchaba por el pasillo repartiendo pequeños avisos. Dejó uno frente a Draco, dándole a Harry un breve asentimiento de aprobación antes de seguir adelante.
—¿Qué es? —preguntó Harry.
Los ojos pálidos de Draco recorrieron el pergamino y una sonrisa amplia y jactanciosa se extendió por su rostro. —Clases de vuelo —anunció, con la voz lo suficientemente alta para asegurarse de que los Slytherin de alrededor lo oyeran—. Empiezan este jueves. Y mira esto: las compartimos con Gryffindor.
Un murmullo colectivo de anticipación recorrió a los alumnos de primer año de Slytherin.
—Perfecto —dijo Pansy, con los ojos brillando—. Una oportunidad para dejarlos en ridículo como es debido.
—He estado volando desde los cinco años —presumió Draco, reclinándose en su asiento y adoptando un aire de superioridad casual—. Es una farsa que a los de primer año no se les permita tener sus propias escobas. Mi padre consideró escribir a la Junta de Gobernadores al respecto. No te creerías la maniobrabilidad de una Comet 260. El verano pasado, estaba volando sobre la finca y casi choco con un helicóptero muggle; tuve que hacer un picado vertical para evitarlo.
Harry escuchó la animada historia de Draco, pero el pollo asado en su plato de repente parecía mucho menos apetitoso. Un nudo frío de aprensión se tensó en su estómago. Nunca había visto una escoba voladora de cerca, y mucho menos montado en una. Los Dursley apenas le habían permitido montar en bicicleta, y la idea de estar suspendido en el aire sobre un trozo de madera mientras toda la casa Gryffindor observaba le hizo sudar las palmas de las manos.
Esperó hasta que Pansy y los demás estuvieron distraídos por un debate sobre los mejores equipos profesionales de Quidditch, luego se inclinó hacia Draco.
—Draco —murmuró Harry, manteniendo la voz lo suficientemente baja para que solo el chico rubio pudiera oírlo.
Draco hizo una pausa, mirándolo. —¿Qué pasa?
—Nunca he volado antes —admitió Harry en voz baja, mirando su plato—. No sé ni lo más básico sobre escobas.
Durante una fracción de segundo, Draco pareció genuinamente sorprendido. Luego, sus rasgos aristocráticos se suavizaron en una expresión de calma pragmática. No se rió, ni llamó la atención sobre la falta de experiencia de Harry. En cambio, se inclinó hacia él, con un tono que cambió a la misma cadencia de entrenamiento que había usado en Transformaciones.
—Cierto. Criado por muggles. Sigo olvidándolo —murmuró Draco—. Escúchame, Harry. Volar es principalmente cuestión de confianza. Las escobas de la escuela son antiguas y nerviosas, así que tienes que demostrarles quién manda. Mantén la espalda recta, no agarres el mango con demasiada fuerza y, hagas lo que hagas, no mires hacia abajo.
Harry asintió lentamente, absorbiendo el consejo. —Solo actuar como si supiera lo que estoy haciendo.
—Exactamente —dijo Draco, con una leve sonrisa regresando a sus labios—. La postura lo es todo. Si pareces sereno, la mitad de la batalla está ganada. No podemos permitir que parezcas un Gryffindor torpe ahí arriba. Solo sigue mi ejemplo el jueves y estarás bien.
El nudo en el estómago de Harry se aflojó ligeramente. Apreciaba el enfoque práctico de Draco; no había lástima, solo un plan estratégico para asegurar que mantuvieran la reputación de su casa.
Cuando el almuerzo concluyó, el Gran Comedor comenzó a vaciarse y los estudiantes salieron hacia el vasto y resonante vestíbulo de entrada. Harry y Draco se unieron al flujo de túnicas con bordes verdes que se dirigían hacia las mazmorras. El aire en el pasillo era significativamente más fresco y las paredes de piedra irradiaban una humedad fría que hizo que Harry se ajustara un poco más las túnicas alrededor de los hombros.
Al acercarse a la gran escalera de mármol, una figura salió apresurada de un pasillo lateral, casi chocando con ellos. Era el profesor Quirrell, el profesor de Defensa Contra las Artes Oscuras. Se veía tan pálido y nervioso como siempre, con su enorme turbante morado ligeramente torcido sobre la cabeza. Un olor acre y lacrimógeno a ajo emanaba de él, tan fuerte que Draco arrugó visiblemente la nariz y dio un paso atrás.
—O-oh, c-cielo santo —tartamudeó Quirrell, apretando un montón de pergaminos contra su pecho. Sus ojos se movían nerviosamente entre Harry y Draco—. M-mis disculpas, m-muchachos.
—Mire por dónde va, profesor —dijo Draco, con un tono educado pero cargado con un toque distintivo de derecho de sangre pura.
Quirrell no pareció notar el tono de Draco. Su mirada se había fijado en Harry. —P-p-potter —tartamudeó, dando un paso vacilante más cerca—. ¿D-disfrutando de tu p-primera s-semana en S-Slytherin?
—Sí, señor —respondió Harry, manteniendo la voz firme.
Quirrell dio otro paso hacia adelante, y el abrumador aroma a ajo envolvió a Harry. —M-muy b-bien. M-muy...
Antes de que Quirrell pudiera terminar su frase, un dolor repentino y cegador atravesó la frente de Harry. Fue como si un cable al rojo vivo hubiera sido presionado directamente contra su cicatriz en forma de rayo. Harry jadeó y su visión se nubló por un segundo aterrador. Tropezó hacia atrás, llevando instintivamente una mano a su frente. El dolor era intenso, ardiendo con un calor feroz y localizado que le hizo llorar los ojos.
—¿Harry? —preguntó Draco, con la voz repentinamente aguda por la preocupación.
—Estoy... estoy bien —logró decir Harry entre dientes, aunque su respiración era superficial y rápida.
Quirrell parpadeó, luciendo alarmado. —¿E-estás b-bien, P-Potter?
—Solo un dolor de cabeza —mintió Harry, forzando su mano hacia abajo y enderezando su postura. El dolor ya estaba comenzando a remitir, dejando tras de sí un latido sordo.
Quirrell se quedó un segundo más, con los ojos recorriendo el pasillo como si esperara un ataque, antes de dar un asentimiento brusco. —C-corran, entonces. N-no lleguen t-tarde a c-clase. Se alejó apresuradamente, con sus túnicas rozando el suelo de piedra y el olor a ajo siguiéndolo.
Harry se quedó congelado, con el corazón martilleando contra sus costillas. Se frotó la cicatriz, tratando de entender lo que acababa de suceder. El dolor había sido exactamente igual al que experimentó en Pociones, cuando Snape lo estaba interrogando. Pero Snape no estaba allí. Harry escaneó el pasillo buscando las túnicas oscuras y amplias del maestro de Pociones, pero el pasillo estaba vacío, salvo por los estudiantes que pasaban.
¿Por qué le había dolido la cicatriz? ¿Era algo que Quirrell llevaba encima? El profesor de Defensa enseñaba sobre criaturas oscuras y maldiciones; tal vez había algo de magia oscura persistente en su ropa o en su turbante a lo que la cicatriz de Harry estaba reaccionando. O tal vez Snape acababa de pasar por un pasillo adyacente, y su mera proximidad era suficiente para desencadenar la sensación de ardor. Harry no podía estar seguro, pero el misterio lo dejó profundamente inquieto.
—¿A qué ha venido eso? —preguntó Draco, observando a Harry de cerca—. Te has puesto completamente blanco.
—No lo sé —dijo Harry, manteniendo la voz baja—. Solo un dolor repentino. Ya se ha ido.
Antes de que Draco pudiera insistir, una voz áspera cortó el ruido ambiental del pasillo.
—¿Disfrutando de tus puntos, Potter?
Harry se giró para ver a Ron Weasley abriéndose paso entre la multitud, flanqueado por otros alumnos de primer año de Gryffindor. El rostro de Ron estaba sonrojado y sus pecas destacaban con fuerza sobre su piel pálida. La humillación de la clase de Transformaciones de la mañana aún ardía en sus ojos, alimentando una ira amarga e imprudente.
—Lo estoy, de hecho —respondió Harry con calma, canalizando la compostura fría que Draco le había estado enseñando—. Gracias por preguntar, Weasley.
La mandíbula de Ron se tensó. Se acercó más, ignorando la mirada de advertencia que Draco le estaba lanzando. —Te crees muy brillante porque lograste un pequeño truco —se burló Ron, con la voz temblando ligeramente por el resentimiento—. Veamos qué tan perfecto eres el jueves. Apuesto a que no estarás tan presumido cuando te caigas de la escoba y te rompas el cuello.
Draco dio un paso adelante, con los ojos entrecerrados en rendijas frías. —Cuidado, Weasley. Si rompes tu escoba como rompiste tu cerilla, serás tú quien tenga que barrer el campo.
El rostro de Ron se volvió de un tono rojo violento. Parecía como si quisiera sacar su varita, pero la presencia de estudiantes mayores en el pasillo pareció contenerlo. Se conformó con una última mirada venenosa a Harry.
—El jueves, Potter —murmuró Ron—. Veremos de qué estás hecho realmente.
Empujó para pasar junto a ellos y sus amigos de Gryffindor se apresuraron a seguirle el ritmo.
Harry los vio alejarse, con el dolor sordo en su cicatriz completamente olvidado ante el desafío que se avecinaba. No tenía ni idea de cómo volar y sabía que los Gryffindor estarían observando cada uno de sus movimientos, esperando a que fallara. Pero al mirar a Draco, que ya estaba ajustándose las túnicas con un aire de elegancia desdeñosa, Harry sintió que su determinación se endurecía.
Él era un Slytherin. No le daría a Ron Weasley la satisfacción de verlo caer.