El viaje desde las mazmorras de Slytherin hasta el aula de Transformaciones, en la primera planta, supuso una transición sensorial drástica. Abajo, el aire era denso y quieto, teñido por la luz ambiental verdosa del Lago Negro y el frío húmedo y penetrante de la piedra subterránea. Aquí arriba, los pasillos estaban bañados por la pálida y fría luz del sol matutino que se filtraba a través de altos ventanales arqueados, iluminando las motas de polvo que danzaban en el aire lleno de corrientes. Los suelos de piedra resonaban con el traqueteo de cientos de pasos, una caótica sinfonía de estudiantes que se apresuraban a sus clases matutinas.
Harry caminaba hombro con hombro con Draco, sus túnicas negras ondeando ligeramente con su paso rápido. Las crestas plateadas y verdes en sus pechos se sentían como objetivos mientras navegaban por los concurridos pasillos. Estudiantes mayores de Hufflepuff y Ravenclaw se detenían para señalar y susurrar, sus ojos se desviaban de la cicatriz en forma de rayo de Harry al emblema de Slytherin en sus túnicas. Harry mantenía la mirada fija al frente, un truco que estaba aprendiendo rápidamente.
—No los mires —murmuró Draco, su tono pulido y bajo, su postura aristocrática inflexible—. Déjalos que te miren. Solo demuestra que no tienen nada mejor que hacer que chismorrear como viejas. Ahora eres un Slytherin; actúa como si estuvieran por debajo de tu atención.
Entraron en el aula de Transformaciones. Era vasta y espaciosa, olía a polvo de tiza, pergamino viejo y madera pulida, un marcado contraste con los especímenes encurtidos y las corrientes heladas de la mazmorra de Pociones. La sala ya estaba medio llena. Los de primer año de Gryffindor habían ocupado los pupitres del lado izquierdo del pasillo, dejando el lado derecho conspicuousmente vacío para los Slytherin. La división era palpable, una línea invisible trazada directamente por el centro de la sala.
Mientras Harry y Draco tomaban asiento cerca del frente, el murmullo ambiental disminuyó. Harry sintió el picor de las miradas sobre él. Al otro lado del pasillo, Ron Weasley miraba abiertamente, su cara pecosa con un ceño fruncido, tenso y resentido. A su lado, otros Gryffindors se inclinaban, susurrando detrás de sus manos, lanzando miradas sombrías al lado Slytherin.
Harry los ignoró, colocando su pergamino, pluma y tinta con cuidado deliberado. Arregló sus suministros ordenadamente, imitando los precisos movimientos de Draco.
—Escucha atentamente —dijo Draco, inclinándose lo suficiente como para que solo Harry pudiera oír—. McGonagall es estricta. No tolera tontos, y ciertamente no tolera holgazanería. Ella es la Jefa de Gryffindor, lo que significa que buscará cualquier excusa para restarnos puntos y darles una ventaja a sus leones. Siéntate derecho, no te muevas, y hagas lo que hagas, no parezcas inseguro. Si no sabes algo, haz como si simplemente estuvieras eligiendo no compartirlo.
Harry asintió, ajustando su postura y cuadrando los hombros. —Entendido.
Al frente de la sala, una gata atigrada de espalda rígida estaba sentada rígidamente en el escritorio del profesor, sus ojos impasibles observando la clase. Antes de que Harry pudiera preguntarse por qué se permitía una mascota en el escritorio, la gata saltó hacia adelante. En pleno vuelo, su forma cambió, expandiéndose y estirándose con gracia fluida hasta que la profesora McGonagall se paró ante ellos, sus túnicas verde esmeralda inmaculadas, su expresión severa.
Un jadeo colectivo recorrió la sala, pero Harry mantuvo su rostro cuidadosamente neutral, recordando el consejo de Draco. No se inmutó, aunque su mente corría ante la pura complejidad de la magia que acababa de presenciar.
—La Transformación es una de las magias más complejas y peligrosas que aprenderán en Hogwarts —comenzó McGonagall, su voz nítida y llegando sin esfuerzo al fondo de la sala—. Cualquiera que sea sorprendido haciendo tonterías en mi clase se irá y no volverá. Han sido advertidos.
Sus agudos ojos recorrieron a los estudiantes, deteniéndose en el lado Slytherin. Su mirada se fijó en Harry. No había calidez en su expresión, ni la hostilidad abierta que había enfrentado de Snape. En cambio, fue una mirada de curiosidad medida e intensa, como si estuviera tratando de resolver una ecuación compleja solo mirándolo.
—Señor Potter —dijo, su tono perfectamente uniforme—. Una Selección inusual, sin duda. Pero permítame ser clara: en esta aula, los colores de su casa importan mucho menos que su disciplina y su concentración. Espero nada menos que la excelencia de todos, sin importar dónde duerman por la noche.
Mantuvo su mirada una fracción de segundo más antes de girarse hacia la pizarra con un movimiento de su varita, enviando un trozo de tiza escribiendo sobre la pizarra. Harry soltó un respiro lento y silencioso. No fue un ataque, pero fue un límite claro. No lo mimaría, pero tampoco lo atacaría injustamente.
Tras una densa y rápida conferencia sobre las diferencias fundamentales entre los encantamientos simples —que simplemente alteraban lo que hacía una cosa— y la verdadera transformación, que alteraba lo que una cosa era en su núcleo, McGonagall entregó un solo palillo de madera a cada estudiante.
—Su tarea es convertir este palillo en una aguja —instruyó, paseando por el pasillo central—. Concéntrense en las propiedades físicas del metal. La punta, el ojo, la frialdad del acero. Deben imponer su voluntad sobre la madera. Comiencen.
Harry miró su palillo. Sacó su varita de acebo, sintiendo el familiar y reconfortante calor en la madera, y visualizó una aguja. Dio un firme golpe a su varita y murmuró el encantamiento que McGonagall les había enseñado.
Nada sucedió. El palillo permaneció obstinadamente de madera, rodando ligeramente sobre el escritorio.
Un atisbo de frustración amenazó con surgir, pero Harry lo reprimió. Recordó la fría mazmorra de Pociones, la forma en que Snape se cernía sobre él, esperando a que se rompiera. No había entrado en pánico entonces, y no entraría en pánico ahora. Respiró hondo, ajustó su agarre en su varita y observó a los demás.
A su lado, Draco trabajaba con una precisión silenciosa y metódica. En su tercer intento, el palillo de Draco brilló, la madera alisándose hasta convertirse en un metal opaco y plateado. Todavía no tenía ojo, y la punta estaba roma, pero era una transformación clara.
—No está mal —murmuró Harry.
Draco ofreció una pequeña y engreída sonrisa, aunque mantuvo la vista en su escritorio. —Estás demasiado rígido, Potter —aconsejó en voz baja, con cuidado de no atraer la atención de McGonagall—. No es un golpe. Gira la muñeca ligeramente al final del movimiento. Guía la magia, no la fuerces. Y visualiza la plata; realízala en tu mente antes de lanzar.
Harry asintió. Cerró los ojos por un segundo, visualizando la punta afilada y brillante de una aguja, el pequeño y delicado ojo en la base, el reflejo frío de la luz en el acero. Abrió los ojos, giró la muñeca tal como Draco había sugerido, y golpeó el palillo con intención deliberada.
*Pop*.
El palillo no se convirtió completamente en una aguja, pero la transformación fue innegable. El extremo romo permaneció de madera pálida, pero la mitad superior se estrechó hasta formar una punta plateada afilada y brillante.
Harry bajó la varita, una chispa genuina de satisfacción calentándole el pecho. No era perfecto, pero era progreso. Había obligado a la magia a escuchar.
—Bien hecho —murmuró Draco, luciendo genuinamente complacido—. Un poco tosco en los bordes, pero tienes la esencia.
—Déjeme ver eso, señor Potter.
Harry levantó la vista. La profesora McGonagall se había materializado junto a su escritorio, sus pasos completamente silenciosos. Cogió la mitad palillo, mitad aguja de Harry, examinando la afilada punta plateada con ojo crítico.
El aula quedó en absoluto silencio. Al otro lado del pasillo, Harry pudo ver a Ron Weasley inclinándose, con la cara pálida, ansioso por que Harry fuera reprendido o ridiculizado.
McGonagall volvió a colocar la aguja sobre el escritorio. —Una base teórica muy sólida, señor Potter. La visualización está claramente ahí, aunque la ejecución requiere refinamiento. —Lo miró, su rostro severo cediendo solo una fracción, reconociendo su esfuerzo—. Cinco puntos para Slytherin.
Draco se irguió un poco más, un brillo satisfecho en sus fríos ojos grises. Harry simplemente asintió respetuosamente, manteniendo su expresión compuesta. —Gracias, profesora.
Desde el lado Gryffindor de la sala, resonó un fuerte y frustrado chasquido. Harry miró para ver que Ron había roto su palillo por la mitad. Su cara estaba casi tan roja como su pelo, y miraba a Harry con una mezcla de incredulidad y amargo resentimiento.
—Señor Weasley —dijo McGonagall bruscamente, sin siquiera girarse para mirarlo—. Si no puede controlar su temperamento, encontrará la Transformación completamente fuera de su alcance. Por favor, recoja un reemplazo de mi escritorio y vuelva a intentarlo.
Ron murmuró algo oscuro bajo su aliento, sus orejas ardiendo mientras se levantaba. Lanzó una última mirada venenosa a los escritorios de Slytherin antes de dirigirse pesadamente al frente de la sala.
—Patético —susurró Draco, su tono rebosante de desdén aristocrático—. Llevan sus emociones como un perfume barato. Ninguna disciplina en absoluto.
—Simplemente ignóralo —dijo Harry en voz baja, volviendo su atención a su aguja. No quería una pelea con Ron; solo quería sobrevivir el día y dominar el hechizo. Pero la línea se había trazado, y era más clara que nunca de qué lado estaba. Era un Slytherin, y tendría que ganarse cada centímetro de respeto que obtuviera.
Cuando finalmente sonó la campana, despidiéndolos para el almuerzo, Harry y Draco empacaron sus bolsas con eficiencia practicada. Se unieron al flujo de estudiantes que salían al pasillo, la tensión del aula disipándose en el ruidoso parloteo del pasillo.
—No ha sido un mal comienzo —señaló Draco mientras navegaban por el concurrido pasillo, su tono aprobador—. La manejaste bien. Mantuviste la cabeza baja, hiciste el trabajo, no dejaste que los leones te sacudieran. Así es como sobrevives a ellos.
—Es justa, al menos —dijo Harry, ajustando la pesada correa de su mochila—. No como Snape.
Al mencionar al Maestro de Pociones, un leve y fantasma pinchazo de calor recorrió la frente de Harry. Se llevó la mano a la frente, sus dedos rozando el borde de su cicatriz de rayo. El dolor no estaba allí ahora, no como la aguda y cegadora agonía que había sentido cuando Snape lo miró fijamente en las mazmorras, pero el recuerdo persistía, un misterio inquietante que aún no podía resolver.
¿Por qué Snape lo miraba con tanta frialdad y cálculo? ¿Y por qué su cicatriz reaccionaba tan violentamente a la presencia del hombre?
—Snape es nuestro Jefe de Casa —dijo Draco, malinterpretando el silencio de Harry como duda—. Él espera lo mejor de nosotros porque todos los demás esperan lo peor. Demostraste que puedes manejarlo. Ahora has demostrado que puedes manejar a McGonagall.
Harry miró a los estudiantes que se apartaban de ellos en el pasillo. Algunos lo miraban con asombro, otros con profunda sospecha, y algunos con hostilidad abierta. Toda la escuela lo observaba, esperando ver qué haría el Niño que Vivió ahora que vestía de verde y plata. Esperaban que fracasara, o que demostrara que pertenecía a las mazmorras.
—Sí —dijo Harry en voz baja, bajando la mano de su cicatriz y igualando el paso seguro de Draco—. Supongo que sí. Pero creo que todavía están esperando a ver qué pasa después.
—Que esperen —dijo Draco con una sonrisa—. Simplemente tendremos que seguir decepcionándolos."