El descenso a las mazmorras de Slytherin fue una inmersión en otro mundo. El aire se volvía bruscamente más frío con cada paso, transportando el olor húmedo y mineral del Lago Negro. Dentro de la sala común, la luz ambiental era de un verde turbio, submarino, proyectada por lámparas de plata y el fuego rugiente en una gran chimenea tallada. Los alumnos mayores ocupaban los sofás de cuero oscuro, sus conversaciones se reducían a murmullos ahogados mientras observaban a los recién llegados con ojos calculadores.
Harry se estremeció ligeramente, apretándose la túnica negra. Estaba acostumbrado a los espacios pequeños y oscuros, pero el armario debajo de las escaleras nunca le había parecido tan vasto o antiguo.
—Mantén la barbilla en alto, Potter —murmuró Draco, colocándose suavemente a su lado. El chico rubio parecía completamente en su elemento, su porte aristocrático encajaba a la perfección con el entorno gótico—. Solo nos están evaluando. Así funcionan las cosas aquí abajo.
Draco los condujo al dormitorio de los chicos de primer año, una habitación circular con cinco camas con dosel adornadas con cortinas de terciopelo verde esmeralda profundo. Lámparas de plata proyectaban un brillo frío sobre las paredes de piedra toscamente labrada.
—Primera regla de Slytherin —anunció Draco, dejando caer su baúl a los pies de una cama cerca del centro. Hizo un gesto a Harry para que tomara la de al lado—. Presentamos un frente unido al resto de la escuela. Nada de peleas en los pasillos, nada de perder puntos donde los de Gryffindor puedan verlo. Resolvemos nuestras diferencias aquí abajo.
Harry se sentó en el borde de su colchón, probando los muelles. —¿Y dentro de la sala común?
—Dentro, se trata de a quién conoces y en quién puedes confiar —dijo Draco, con una sonrisa engreída pero útil jugando en sus labios—. Manejaste bien a Farley en el banquete. Es una prefecta de quinto año, dura, pero respeta la firmeza. Solo recuerda dirigirte a los prefectos con respeto. Ellos controlan la jerarquía de la sala común.
Harry asintió, absorbiendo la información. Miró alrededor de la habitación. Vincent Crabbe y Gregory Goyle ya estaban desempacando, moviéndose con pasos pesados y pausados. Tomaron las camas más cercanas a la puerta, actuando como un amortiguador natural, ya cayendo en los roles de guardaespaldas de Draco.
Fue el quinto chico quien captó la atención de Harry. Theodore Nott estaba organizando tranquilamente sus libros, sus movimientos precisos. Era un chico delgado con sombras bajo los ojos. Cuando Draco reclamó ruidosamente la mejor cama, Nott simplemente observó, su silencio pesado y sospechoso. No le ofreció la mano, y Harry no insistió. Las líneas ya se estaban trazando.
De vuelta en la sala común antes, Harry había notado a Pansy Parkinson dirigiendo la atención entre las chicas de primer año cerca del fuego. Tenía una mirada aguda y evaluadora, y mientras Harry pasaba, le había ofrecido una pequeña sonrisa calculada. No era una sonrisa de bienvenida; era un reconocimiento de su estatus. Harry se dio cuenta rápidamente de que su presencia allí era una anomalía. El Niño Que Vivió, sentado en el corazón de Slytherin. Podía oír los débiles murmullos de los alumnos mayores resonando en las paredes de piedra, debatiendo su valía, su poder y lo que su alianza con el heredero Malfoy significaba para el futuro político de la casa.
—Esperan que meta la pata —dijo Harry en voz baja.
—Que esperen —respondió Draco, lanzando un cepillo para el pelo con respaldo de plata a su mesita de noche—. Estás conmigo. Mientras no empieces a actuar como un Hufflepuff, dirigiremos este año.
A la mañana siguiente, el frío subterráneo hizo que levantarse de la cama fuera una tarea renuente. La luz teñida de verde que se filtraba por las altas ventanas de las mazmorras hacía que todos parecieran ligeramente enfermos. Harry se vistió con su nuevo uniforme, la corbata verde y plateada se sentía como una pesada insignia de su nueva realidad.
En el desayuno en el Gran Comedor, el techo encantado reflejaba un cielo nítido y despejado, un marcado contraste con la penumbra de abajo. Harry comió su avena en silencio, muy consciente de las miradas. Desde la mesa de Gryffindor, un chico pelirrojo —Ron Weasley, que se había negado a sentarse cerca de él en el tren después de que llegara Draco— le lanzó una mirada de pura resentimiento traicionado. Harry la ignoró, concentrándose en el comentario continuo de Draco sobre el profesorado.
Su primera clase fue Pociones, impartida en un aula de las mazmorras que era aún más fría que la sala común. El aire estaba denso con el olor acre de especímenes conservados y humedad antigua. Animales encurtidos flotaban en turbios frascos de vidrio alineados en las paredes, proyectando sombras espeluznantes y distorsionadas a la tenue luz de las velas. El agua goteaba en algún lugar a lo lejos, un sonido hueco y rítmico que solo aumentaba la opresiva tensión de la sala. Harry se sentó en un pesado banco de trabajo de madera junto a Draco, apoyando las manos sobre la superficie marcada y manchada.
La pesada puerta de madera se cerró de golpe con un eco resonante. El profesor Snape entró en la sala, sus túnicas negras ondeando detrás de él como las alas de un murciélago gigante. El parloteo cesó al instante.
Snape llegó al frente de la clase y se giró, sus ojos oscuros recorrieron a los estudiantes antes de fijarse en Harry. Un picor repentino y agudo de calor se encendió detrás de la cicatriz en forma de rayo en la frente de Harry. Se obligó a mantener la cara impasible, agarrando el borde de su taburete. El dolor no era tan cegador como lo había sido en el banquete, pero era un latido distinto y de advertencia.
—Están aquí para aprender la sutil ciencia y el arte exacto de la preparación de pociones —comenzó Snape, su voz apenas por encima de un susurro, pero que llegaba a cada rincón de la sala silenciosa—. Como aquí hay poca agitación tonta de varitas, muchos de ustedes apenas creerán que esto es magia.
El discurso de Snape fue hipnotizante, frío y preciso. Habló de embotellar la fama, preparar la gloria e incluso poner un tapón a la muerte. Las palabras flotaban en el aire helado, exigiendo atención absoluta. Cuando terminó, cogió la lista de asistencia. Hizo una pausa en el nombre de Harry.
—Ah, sí —dijo Snape suavemente—. Harry Potter. Nuestra nueva... celebridad.
Draco se movió ligeramente a su lado, una sutil muestra de solidaridad. Harry mantuvo los ojos fijos en Snape, luchando contra el impulso de frotarse la frente.
—Dígame, Potter —dijo Snape, bajando de su podio y deslizándose más cerca—. ¿Qué obtendría si añadiera raíz de asfódelo en polvo a una infusión de ajenjo?
La mente de Harry corrió. Había leído su libro de texto, *Pociones y Elixires*, pero no tenía memoria fotográfica. Recordaba los nombres, sin embargo. —¿Una poción para dormir, señor? —aventuró, su voz firme a pesar del nervioso aleteo en su pecho—. Una muy fuerte.
Los ojos de Snape se entrecerraron infinitesimalmente. La cicatriz volvió a doler. —Aceptable. Se conoce como la Poción de la Vida Durmiente. Intentemos otra. ¿Dónde buscaría si le dijera que me encontrara un bezoar?
—En el estómago de una cabra, señor —respondió Harry, recordando el extraño hecho que le había llamado la atención durante su lectura—. Te salva de la mayoría de los venenos.
El silencio se extendió en el aire húmedo. La mirada de Snape era pesada, escrutando cada centímetro del rostro de Harry, buscando algo: arrogancia, quizás, o debilidad. Harry no ofreció ninguna de las dos. Simplemente se sentó allí, un cauteloso niño de once años tratando de sobrevivir a su primer día.
—¿Y cuál es la diferencia, Potter, entre acónito y lobelia?
Harry dudó. No sabía esta. Podía sentir los ojos de los Gryffindors al otro lado de la sala, y las miradas silenciosas y evaluadoras de sus compañeros Slytherins. —No lo sé, señor —dijo con calma.
Snape lo miró durante un largo momento. La hostilidad que Harry había esperado no llegó. En cambio, había un cálculo reservado y complejo en los ojos del Maestro de Pociones.
—Son la misma planta, que también se conoce por el nombre de acónito —dijo Snape, su tono perfectamente neutral—. Bueno, ¿por qué no están todos copiando esto?
Hubo una repentina carrera por conseguir plumas y pergamino. Harry exhaló un aliento lento y silencioso. Había sobrevivido a la interrogación.
El resto de la lección se dedicó a preparar una simple poción para curar forúnculos. Harry se concentró en las instrucciones escritas en la pizarra. La receta requería precisión. Pesó cuidadosamente sus ortigas secas, sus manos firmes a pesar de la tensión persistente en la sala. A su lado, Draco estaba machacando colmillos de serpiente con un mortero de latón. Los movimientos del chico rubio eran practicados y seguros, una clara señal de que había recibido tutoría en los fundamentos antes de poner un pie en Hogwarts.
Harry no tenía esa ventaja, pero estaba acostumbrado a cocinar bajo la dura mirada de la tía Petunia. Sabía seguir una receta, observar el calor y aprender observando a los demás. Observó los ángulos y el tiempo precisos de Draco, luego los imitó, machacando sus propios colmillos hasta convertirlos en un polvo fino.
Snape patrullaba los pasillos, su capa negra rozando el suelo de piedra sin hacer ruido. Criticaba a casi todos, sus agudas observaciones dejaban un rastro de errores nerviosos a su paso. Se detuvo cerca del banco de trabajo de Harry y Draco.
Harry sintió la bajada de temperatura antes de oír la voz.
—Las babosas cornudas deben estofarse, Potter, no hervirse —la fría voz de Snape susurró justo detrás de la oreja de Harry.
Harry se congeló. La proximidad hizo que su cicatriz diera un leve e inquieto pulso, un eco sordo del agudo dolor del banquete. No se giró.
—Sí, señor —dijo Harry con calma. Extendió la mano y ajustó cuidadosamente el dial de latón de su quemador, bajando la llama hasta que el líquido burbujeante se asentó en un suave hervor.
Snape observó el caldero un segundo más. Harry podía sentir la mirada del Maestro de Pociones clavada en el costado de su cabeza. Luego, con un suave susurro de tela, Snape se movió para burlarse de un chico de Gryffindor cuyo caldero emitía un espeso humo verde ácido.
Cuando finalmente sonó la campana, Harry embotelló su poción, un líquido azul pasable, aunque ligeramente grumoso. Snape aceptó el vial sin decir palabra, su rostro una máscara de indiferencia.
Al salir al húmedo pasillo, Draco le dio un codazo a Harry. —No está mal, Potter. Pensé que te iba a desollar vivo por un momento, pero mantuviste la calma. La mayoría de la gente se habría desmoronado.
—Solo me estaba probando —dijo Harry, frotándose la frente discretamente. El sordo dolor se desvanecía, pero el misterio persistía. ¿Por qué la presencia de Snape hacía que le doliera la cicatriz? ¿Era una advertencia? ¿Un efecto secundario de la magia que había dejado la marca en primer lugar?
—Todo el mundo te está probando —corrigió Draco, con una sonrisa jugando en su pálido rostro—. Pero lo estás haciendo bien. Vamos, vayamos a Transformaciones antes de que Nott ocupe los mejores asientos.
Harry caminó junto a su nuevo amigo, sintiendo el peso de la corbata plateada y verde. Estaba en Slytherin. Estaba rodeado de gente que lo usaría si pudiera, y de un Jefe de Casa que lo observaba como un rompecabezas esperando ser resuelto. Pero mientras igualaba el paso seguro de Draco, Harry sintió una cautelosa sensación de pertenencia. Aprendería las reglas, vigilaría su espalda y descifraría los secretos que este castillo ocultaba.