La palabra *Slytherin* resonó en el espacio cavernoso del Gran Comedor, saliendo del desgarro en el ala del Sombrero Seleccionador con una finalidad que hizo que el aire se sintiera repentinamente tenue. Por un segundo, el silencio que siguió fue absoluto. Era una quietud pesada y sofocante, rota solo por el siseo y el crepitar de los miles de velas flotantes suspendidas bajo el techo encantado y estrellado.
Harry Potter levantó con cuidado el antiguo y remendado sombrero de su cabeza y lo devolvió al taburete de madera. Sus dedos temblaban ligeramente, pero los obligó a detenerse, cerrándolos en puños a sus costados. Se giró para encarar el Gran Comedor.
La mesa de Gryffindor, donde un chico pelirrojo llamado Ron Weasley estaba sentado, pálido y completamente traicionado, estaba completamente muda. Los Hufflepuff y los Ravenclaw miraban con los ojos muy abiertos y sin pestañear, inclinándose unos sobre otros para ver mejor a la anomalía que estaba ante ellos. Pero cuando la mirada de Harry se dirigió al otro extremo de la sala, hacia la larga mesa cubierta de un profundo verde esmeralda y plata pulida, comenzó una lluvia de aplausos. No eran los vítores estridentes y golpes de mesa que habían recibido los otros de primer año. Eran medidos, deliberados e intensamente calculadores.
Harry bajó los escalones de piedra. Sus túnicas básicas de escuela se sintieron de repente pesadas, aunque el ribete aún no había cambiado mágicamente para reflejar su nueva lealtad. Mantuvo la barbilla nivelada, muy consciente de la atención conmocionada que lo presionaba por la espalda desde el resto de la escuela, y del escrutinio cauteloso que lo esperaba adelante. No sabía mucho sobre el mundo mágico, pero sabía lo que se sentía al ser un forastero. Había pasado diez años en el armario de los Dursley aprendiendo a leer una habitación, a detectar el peligro y a mantener la cara perfectamente en blanco cuando todos esperaban que se rompiera.
A medida que Harry se acercaba a la mesa de Slytherin, el mar de túnicas con ribetes verdes pareció cerrar filas. Los estudiantes mayores lo observaban con los ojos entrecerrados, sus expresiones eran máscaras ilegibles de compostura aristocrática. Harry vaciló por una fracción de segundo, inseguro de dónde debía sentarse entre la rígida jerarquía.
—Potter.
La voz era nítida y segura, cortando el bajo murmullo que comenzaba a elevarse en el Gran Comedor. Draco Malfoy se levantó ligeramente de su asiento, cerca del medio de la mesa, su rostro pálido y puntiagudo iluminado por la cálida luz de las velas. Su pulido cabello rubio platino brillaba mientras señalaba el espacio vacío a su derecha. Fue un movimiento público y deliberado, que atrajo las miradas de todos los Slytherin en la vecindad. Draco lo estaba reclamando.
Harry sintió una oleada de alivio, aunque mantuvo su expresión cuidadosamente neutral. Se deslizó en el espacio junto a Draco, el banco de madera fresco bajo él.
—Buen chico —murmuró Draco, sus fríos ojos grises brillando con una mezcla de triunfo engreído y aprobación genuina. Se inclinó ligeramente, su postura irradiaba una elegancia pulida y practicada que Harry encontraba a la vez extraña y fascinante—. Te dije que podía ayudarte a distinguir a los correctos de los incorrectos. Elegiste bien.
—Gracias —dijo Harry en voz baja, ajustándose sus gafas redondas.
Draco no perdió un momento. Inmediatamente comenzó a orquestar la presentación de Harry al círculo inmediato, actuando como un puente entre el Niño Que Vivió y los cautelosos de primer año. —Recordáis a Crabbe y Goyle del tren —dijo Draco, asintiendo a los dos chicos corpulentos sentados frente a ellos. Gruñeron al unísono, pareciendo un par de guardaespaldas gigantes—. Este es Theodore Nott. Y Pansy Parkinson.
Nott, un chico delgado con una sombra de profunda sospecha en sus oscuros ojos, dio un asentimiento cortante, casi imperceptible. Parkinson ofreció una sonrisa aguda y evaluadora que no llegaba del todo a sus ojos.
—Un placer, estoy segura —dijo Parkinson con sorna, su mirada se dirigió hacia la cicatriz en forma de rayo en la frente de Harry antes de volver rápidamente a sus ojos, como si comprobara si la leyenda coincidía con el chico escuálido que tenía delante.
Harry asintió, ofreciendo un educado pero reservado: «Encantado de conoceros».
Ya estaba empezando a comprender las reglas tácitas de esta mesa. Aquí no había charlas ruidosas, ni empujones ni risas bulliciosas como las que podía oír estallar en los Gryffindor. Los Slytherin se sentaban con la espalda recta, sus movimientos precisos y controlados. Valoraban la compostura. Lo observaban para ver si actuaba como un niño asustado, una celebridad fanfarrona o algo completamente distinto.
Mientras continuaba la selección, Harry mantuvo su atención en sus nuevos compañeros de casa. Notó la forma en que interactuaban: frases cortas, sutiles cambios de postura y miradas significativas que tenían más peso que las palabras. Era un lenguaje de ambición y autopreservación. La debilidad, sintió, no sería tolerada aquí. Si mostraba miedo, se lo comerían vivo. Si actuaba arrogante sin el poder para respaldarlo, lo derribarían.
Sintió una extraña dualidad asentándose en él. Por un lado, el intenso escrutinio lo hacía cauteloso, sus músculos tensos bajo sus túnicas. Por otro lado, había una silenciosa e innegable sensación de solidaridad en la mesa. El resto del Gran Comedor seguía lanzando miradas sospechosas, casi hostiles, hacia el lado de Slytherin, pero dentro de las filas verdes y plateadas, los estudiantes mayores movían sutilmente los hombros hacia afuera, creando una barrera física entre sus de primer año y el resto de la escuela. Podrían ponerlo a prueba, se dio cuenta Harry, pero también protegerían a los suyos contra los forasteros.
El último estudiante fue seleccionado, y Albus Dumbledore se levantó para decir unas palabras excéntricas antes de que los platos dorados se llenaran repentinamente de comida. La aparición repentina de carne asada, patatas humeantes y ricas salsas distrajo a Harry por un momento, su estómago emitió un fuerte y hueco rugido.
Antes de que pudiera alcanzar una cuchara de servir de plata, una sombra cayó sobre su sección de la mesa.
—Así que. El Niño Que Vivió.
Harry levantó la vista. Un estudiante de quinto año con una insignia de prefecto plateada brillando en su pecho se inclinaba sobre la mesa. El chico tenía una mandíbula afilada, cabello oscuro y peinado hacia atrás, y ojos que parecían pedernal astillado. La charla alrededor de Draco y Harry cesó inmediatamente. Incluso Draco se tensó ligeramente, aunque mantuvo su sonrisa aristocrática.
—Soy Farley —dijo el prefecto, su voz baja y con un filo peligroso que exigía atención absoluta—. Debo admitir, Potter, que eres una sorpresa. La mayoría de la gente pensaba que correrías hacia los leones, ansioso por interpretar al héroe dorado.
Harry se encontró con la mirada de Farley. Podía sentir a Draco observándolo, esperando ver cómo manejaría la presión. Podía sentir a Nott y Parkinson conteniendo la respiración, esperando que el famoso Harry Potter se derrumbara o explotara.
—No estoy interpretando nada —dijo Harry, manteniendo la voz firme. No buscó su varita, ni se encogió en el banco. Simplemente miró al chico mayor con la misma desafiante terquedad que había usado cuando la pandilla de Dudley intentó acorralarlo en el patio del colegio—. El Sombrero me puso aquí.
—¿Lo hizo? —musitó Farley, inclinándose una pulgada más cerca, trayendo consigo el leve olor a menta y piedra húmeda—. ¿O se lo pediste? Los rumores dicen que tienes gusto por la gloria. Dime, Potter, ¿crees que esa cicatriz te hace mejor que el resto de nosotros? ¿Esperas que nos inclinemos porque sobreviviste a una maldición cuando tenías pañales?"
La injusticia de la pregunta encendió un fuego caliente en el pecho de Harry. Odiaba la cicatriz. Odiaba los susurros. Odiaba ser juzgado por algo que ni siquiera podía recordar, una tragedia que lo había dejado huérfano viviendo en un armario. Una oleada de indignación, similar a la de Gryffindor, lo instó a gritar, a decirle a Farley que se fuera al diablo, pero la atmósfera fría y esmeralda de la mesa de Slytherin templó su ira. Recordó el consejo de Draco en el tren. Recordó los ojos calculadores de la casa. Necesitaba ser inteligente.
Harry cogió lentamente su tenedor, girando la plata pulida en su mano antes de dejarla con un suave tintineo. Miró a Farley directamente a los ojos, sus vívidos ojos verdes duros e inquebrantables.
—No espero que nadie se incline —dijo Harry, su tono era bajo pero resonaba claramente sobre el apagado tintineo de la cubertería—. No sé nada de gloria, y no pedí la cicatriz. Solo estoy aquí para aprender magia, igual que los demás. Si crees que voy a actuar como si fuera mejor que tú, te equivocas. Pero si crees que voy a dejar que la gente me intimide solo para demostrar que pertenezco aquí, también te equivocas.
El silencio se extendió, espeso y pesado. Los ojos de Draco se abrieron un poco, un destello de sorpresa genuina rompiendo su pulido barniz. Nott apartó la mirada, de repente muy interesado en su copa, mientras que la sonrisa evaluadora de Parkinson se desvaneció en una expresión de respeto cauteloso.
Farley miró a Harry durante un largo y tenso momento. El chico mayor buscaba una grieta, una señal de temblor o bravuconería falsa. Al no encontrar ninguna, las duras líneas del rostro de Farley se relajaron en una lenta y aprobatoria sonrisa.
—Justo, Potter —dijo Farley, enderezándose y ajustándose las túnicas—. Tienes agallas. Valoramos eso en Slytherin. Solo recuerda: en esta casa, la lealtad lo es todo. Nos apoyas, te apoyamos. Nos cruzas, y encontrarás las mazmorras muy frías, de hecho.
Farley dio un asentimiento cortante a Draco, reconociendo el papel del chico rubio en traer a Harry al redil, luego se dio la vuelta y regresó a su asiento entre los estudiantes mayores.
Harry soltó un suspiro que no se había dado cuenta de que estaba conteniendo, sus hombros bajaron una fracción de pulgada.
—Brillante —susurró Draco, inclinándose, su engreimiento regresando en toda su fuerza—. Lo manejaste perfectamente. Farley es un terror si le muestras tu garganta, pero respeta a cualquiera que no se acobarde.
—No intentaba impresionarlo —murmuró Harry, finalmente alcanzando la carne asada y pilingla en su plato dorado—. Simplemente no me gustan los matones.
Draco rió, un sonido suave y aristocrático que se mezcló perfectamente con el ruido ambiental de la mesa. —Llámalo como quieras, Potter. Ahora eres uno de los nuestros.
Mientras el festín continuaba, Harry comenzó a comer, la rica y sabrosa comida calmando el nudo nervioso en su estómago. Draco mantuvo un flujo constante de comentarios, señalando a los diversos profesores en la Mesa Principal y explicando la intrincada y tácita jerarquía de las familias de sangre pura representadas en su año. Harry escuchaba, absorbiendo la información, reconociendo el valor estratégico de la amistad de Draco. El chico rubio estaba orgulloso y ansioso por mostrar a su nuevo aliado, pero su guía era genuinamente útil. Harry sabía que estaba navegando por un campo minado, y Draco le estaba entregando un mapa.
Sin embargo, mientras Harry miraba hacia la Mesa Principal, la frágil sensación de seguridad vaciló.
En el centro de la mesa, Albus Dumbledore lo observaba. Los penetrantes ojos azules del Director carecían de su habitual brillo; en cambio, tenían una curiosidad profunda y dolorosa que hizo que Harry se sintiera incómodamente expuesto, como si el anciano estuviera tratando de leer sus pensamientos.
Más abajo en la mesa, un hombre de piel cetrina, nariz ganchuda y cabello negro grasiento miraba directamente a Harry. Profesor Snape. El Jefe de la Casa Slytherin. Los oscuros ojos de Snape eran ilegibles, un negro insondable que parecía perforar el Gran Comedor y llegar hasta el cráneo de Harry. Cuando sus ojos se encontraron, un dolor repentino y agudo se extendió por la frente de Harry, justo a lo largo de las líneas irregulares de su cicatriz.
Harry gimió, llevándose una mano a la frente, su respiración se entrecortó.
—¿Estás bien? —preguntó Draco, haciendo una pausa a mitad de frase, sus ojos grises entrecerrándose con preocupación.
—Bien —mintió Harry rápidamente, bajando la mano y forzando una pequeña sonrisa—. Solo... cansado.
Volvió a mirar la mesa, concentrándose en el brillo de las copas de plata y el rico verde de las pancartas que colgaban sobre él. Tenía un lugar aquí. Tenía un aliado en Draco, y había superado su primera prueba con los estudiantes mayores. Era un Slytherin.
Pero mientras el Gran Comedor zumbaba con la charla de cientos de estudiantes que sin duda seguían susurrando su nombre, Harry sabía que su posición no estaba ni mucho menos asegurada. La escuela estaba observando. Los profesores estaban observando. Y en algún lugar, oculto en las sombras de su propia mente, el leve y persistente dolor de su cicatriz le advertía que las pruebas más difíciles aún estaban por llegar.