El frío subterráneo de las mazmorras de Slytherin, con su piedra húmeda y toscamente labrada y su perpetua luz ambiental verdosa, parecía pertenecer a otro mundo cuando Harry salió por las pesadas puertas de roble hacia los terrenos de Hogwarts. Era una tarde de jueves fresca y despejada. Una brisa ligera y vivaz recorría las extensas praderas, ondulando la hierba alta y transportando el aroma fresco y terroso del Lago Negro. Por primera vez en toda la semana, Harry sintió el calor del sol sin obstáculos sobre su rostro. Era un contraste marcado, pero profundamente bienvenido, frente a la atmósfera pesada y sombría de la sala común de su casa, un breve respiro del peso claustrofóbico de los muros del castillo.
Sin embargo, a pesar del hermoso clima, un nudo de aprensión se retorcía en su estómago. Hoy era la tan esperada clase de vuelo conjunta con Gryffindor.
Mientras caminaba por las laderas junto a Draco, Crabbe y Goyle, Harry mantuvo su expresión cuidadosamente neutral, proyectando deliberadamente el porte compuesto y despreocupado que Draco se había pasado los últimos días inculcándole. Internamente, no obstante, sus pensamientos regresaban a su tranquila confesión en la mesa de Slytherin en el Gran Comedor. *Nunca he volado en una escoba antes*. Había esperado burlas, o al menos una mueca condescendiente, pero Draco simplemente le había ofrecido consejos pragmáticos, asegurándole que volar era cuestión de confianza, postura y negarse a mostrar miedo.
Aun así, enfrentarse a la realidad de aquello —y a la presencia evidente de Ron Weasley y el resto de los Gryffindor que ya esperaban en el tramo llano de césped— hacía que el pulso de Harry martilleara contra sus costillas. Había sobrevivido al interrogatorio de Snape y a las estrictas expectativas de McGonagall, pero esta era una prueba física, al aire libre, con sus rivales más feroces observando cada uno de sus movimientos.
Veinte escobas yacían en dos filas ordenadas sobre el suelo. Parecían antiguas y estaban completamente maltrechas, con los mangos arañados y las ramitas de la cola sobresaliendo en ángulos extraños y desordenados. Los Gryffindor estaban reunidos al otro lado de las escobas, murmurando entre ellos. Ron Weasley estaba cerca del frente del grupo, con su rostro pecoso encendido por la expectación. En el momento en que vio a Harry, la expresión de Ron se endureció en una mueca profundamente resentida, claramente todavía dolido por su humillación en Transformaciones.
Harry sostuvo la mirada del pelirrojo con fría indiferencia, levantando la barbilla apenas una fracción. No dejaría que Weasley lo viera sudar.
—No dejes que Weasley te afecte —murmuró Draco, acercándose sin esfuerzo junto a Harry para presentar un frente unido—. Solo recuerda lo que te dije. Mantén la espalda recta, agárrala con firmeza y, hagas lo que hagas, no dudes. La escoba sabe si tienes miedo.
—No dudaré —dijo Harry en voz baja, tomando una respiración lenta y constante.
La señora Hooch llegó un momento después, marchando con paso firme a través de la hierba. Tenía el cabello gris, corto y erizado, y unos penetrantes ojos amarillos que le recordaron a Harry a un halcón escaneando en busca de presas. —Bueno, ¿a qué están esperando? —ladró, con una voz que chasqueó como un látigo sobre el murmullo—. Todos junto a una escoba. Vamos, dense prisa.
Harry ocupó su lugar junto a una de las maltrechas escobas escolares. Draco estaba a su derecha, luciendo completamente tranquilo, con su postura aristocrática perfecta. Al otro lado del pasillo, Ron prácticamente vibraba con una energía nerviosa y agresiva, mirando fijamente la escoba a sus pies como si intentara intimidarla para que se sometiera.
—Extiendan la mano derecha sobre la escoba —ordenó la señora Hooch, caminando frente a las dos filas— y digan: «¡Arriba!».
—¡ARRIBA! —gritaron todos.
Harry ni siquiera había terminado la sílaba cuando su escoba saltó instantáneamente de la hierba, golpeando contra su palma con un golpe sólido y satisfactorio. Parpadeó, genuinamente sorprendido por la respuesta inmediata y contundente. Se sentía como si la madera estuviera viva, ansiosa por ser sostenida. A su lado, Draco arqueó una ceja pálida, ofreciendo un asentimiento sorprendido pero profundamente aprobatorio.
Al otro lado del césped, la escoba de Ron apenas se había dado la vuelta perezosamente en la tierra. El chico Gryffindor frunció el ceño, su rostro oscureciéndose hasta igualar el color de su cabello mientras miraba la escoba de Harry, y luego de vuelta a la suya, gritando «¡Arriba!» con una frustración creciente y vergonzosa. Le tomó tres intentos más antes de que el mango finalmente golpeara su mano.
La señora Hooch se movió metódicamente por las filas, mostrándoles cómo montar sus escobas sin resbalar por el extremo. Corrigió algunos agarres, exigiendo una atención estricta a la postura. Harry notó con un destello de diversión que no corrigió a Draco, quien sostenía su escoba con una gracia practicada y sin esfuerzo.
—Ahora, cuando haga sonar mi silbato, despeguen del suelo con fuerza —instruyó la señora Hooch, dando un paso atrás para observar a la clase—. Mantengan las escobas estables, floten por un momento, y luego inclínense ligeramente hacia adelante y vuelvan a tocar tierra. A la cuenta de mi silbato... tres... dos...
Pero Neville Longbottom, un Gryffindor de rostro redondo que había estado temblando visiblemente desde que llegaron a los terrenos, se impulsó demasiado pronto. El pánico ciego se apoderó de él y pateó con fuerza contra la tierra antes de que el silbato de plata siquiera tocara los labios de la señora Hooch.
—¡Vuelve aquí, muchacho! —gritó ella.
Era demasiado tarde. Neville salió disparado hacia el aire como un corcho saliendo de una botella: tres metros, seis metros. Harry observó, con el estómago encogiéndose por la empatía, mientras Neville jadeaba y sus manos se deslizaban de la madera pulida. Se deslizó de lado de la escoba. Hubo un golpe enfermizo que resonó por todo el césped, seguido de un crujido desagradable, y Neville quedó tendido boca abajo sobre la hierba, gimiendo de agonía. Su escoba continuó elevándose, flotando perezosamente hacia la oscura línea de árboles del Bosque Prohibido.
La señora Hooch corrió al lado de Neville, con el rostro pálido. —Muñeca rota —oyó Harry que murmuraba mientras ayudaba suavemente al chico, que lloraba, a ponerse en pie. Se volvió hacia el resto de la clase, con sus ojos amarillos brillando con una autoridad severa e intransigente—. ¡Ninguno de ustedes debe moverse mientras llevo a este chico a la enfermería! Dejen esas escobas